Pra Quê?

“Mas, pra quê?

Pra que tanto céu?

Pra que tanto mar, pra quê?

De que serve essa onda que quebra,

E o vento da tarde?

De que serve a tarde,

Inútil paisagem...”

Eu me derreto em versos, em linhas, em bolhas e em pedidos. Refém do tempo, esperando que você possa me dizer alguma coisa. E você não diz. O tempo me joga na cara a sua ausência. Seu tempo ocupado. Seus dias cheios sem mim. E os meus dias todos cheios de você.

Refém do tempo, amarrado àquelas grades. E não são grades da sua casa, não são grades da sua vida. Marginal, pelos quarteirões da sua vida. Sondando o seu sono. Espreitando pelo seu quintal. Pendurado no seu telhado.

Eu bato. Bato. Bato. Bato à tua porta.

Ninguém responde.

A voz dos outros cobre o meu chamado.

“Batidas na porta da frente (?)

É o tempo”

Mas era eu. Eu de novo. Bato. Bato. Bato à tua porta.

“No fadário que é meu, neste penar,
Noite alta, noite escura, noite morta,
Sou o vento que geme e quer entrar,
Sou o vento que vai bater-te à porta...

(...)

E na tua casa... Escuta!... Uns leves passos...
Silêncio, meu Amor!... Abre! Sou eu!...”

Abre! Abre! Mas os outros ocupam muito espaço. Suas mãos ocupadas não giram a maçaneta. E eu me perco pela vizinhança, tentando te fazer me notar. Eu estava lá! Eu estou lá. Esperando. Esperando...

“I’m your stranger! JUMP!”

E pra quê?

Ainda tem o tempo. Eu continuo preso ao tempo. Ainda não tem tempo pra mim. Se fossem outros dias... se fosse outro tempo...

Nas minhas mãos, felicidade se transforma em dias que eu ainda espero que venham...

Eu volto à sua porta e bato. Bato. Bato.

Eu espero... Abre... Abre...

[respectivamente: Inútil Paisagem; Resposta Ao Tempo; Silêncio; Closer]